Il était marchand de poésie
Il passait tous les jours de sa vie
à écrire des mots d'amour
Pour tous les gens des faubourgs
Mais il n'avait dans le fond de son coeur
Ni grand amour ni petit bonheur
Les gens honnêtes pour quelques sous
Lui achetaient des mots très doux
Quand il aima c'était son heure
Il ne trouva rien dans son coeur
Il ne savait pas que les mots vendus
Quand on les veut on ne les trouve plus
Car mots d'amour, robe de mariée
Finissent toujours par se faner
Celle qu'il aimait est repartie
Celle qu'il aimait n'a pas compris
Qu'il était marchand de poésie
Qu'il passait tous les jours de sa vie
à écrire des mots d'amour
Pour les amants des faubourgs
La déception c'est comme l'amour
Ça ronge la vie à sa manière
Depuis ce jour ne dit plus rien
Il vit l'amour dans ses quatrains
Quand il écrit tombe parfois
Un petite larme sur ses gros doigts
Ce n'est qu'un marchand de poésie
