D'un bout à l'autre de la s'maine,
Sur les boul'vards, dans les faubourgs,
On les voit traîner par centaines,
Leurs guêtres sales et leurs amours
Dans des chemises de dix jours.
Sous la lumière des réverbères,
Prenant des airs de Pompadour,
Ce sont nos belles ferronnières,
Ce sont nos poupées, nos guignols, nos pantins.
Écoutez dans la nuit, elles chantent ce refrain
:
C'est nous les mômes,
les mômes de la cloche,
Clochardes qui s'en vont
sans un rond en poche.
C'est nous les paumées,
les purées d'paumées
Qui sommes aimées
un soir n'importe où.
Nous avons pourtant
Le coeur pas exigeant
Mais personne n'en veut.
Eh ben tant pis pour eux.
Qu'è'qu'ça
fout ?
On s'en fout !
Nul ne s'y accroche.
Il n'y a pas d'amour
Et l'on s'ra toujours
Les mômes de la cloche
!
Mais comme elles n'ont pas les toilettes
Qu'il faut pour les quartiers rupins
C'est pas aux Galeries Lafayette
Qu'elles vont faire chaque soir leur turbin.
Le long du canal Saint-Martin,
Au Sébasto, à la Chapelle,
On est toujours assez gandin
Pour le monsieur qui vous appelle.
C'est d'l'article populaire, c'est pas du beau joujou.
Y' a pas d'poupées en soie, aux bazars à
trente sous.
C'est nous les mômes,
les mômes de la cloche,
Clochardes qui s'en vont
sans un rond en poche.
C'est nous les paumées,
les purées d'paumées
Qui sommes aimées
un soir n'importe où.
Tout comme nos ribouis,
Nous n'sommes pas vernies.
Jamais l'on ira
Sur la Riviera.
Qu'è'qu'ça
fout ?
On s'en fout !
Quand l'agent nous fauche,
On va faire quatre jours
Là-bas à la
Tour.
Les mômes de la cloche,
Elles ont vendu toutes leurs caresses.
Elles furent payées tant bien que mal,
Puis un jour, plus rien dans la caisse,
Elles vont se fiche dans l'canal
Et sans avoir comme un cheval
La pitié des gens de la rue,
On les emmène à l'hôpital.
La foule dit " bah, ce n'est qu'une grue"
Et voilà comment nos poupées, nos
pantins,
Lorsqu'elles n'ont plus le sou, s'en vont toutes
à Pantin.
C'est nous les mômes,
les mômes de la cloche,
Clochards qui s'en vont
sans amis, sans proches.
C'est nous les paumées,
les purées d'paumées
Qui s'en vont dormir dans
l'horrible trou.
Derrière not' convoi
Jamais l'on ne voit
Ni fleurs ni couronnes,
Pas même une personne
Qu'è'qu'ça
fout ?
On s'en fout !
Quand la mort nous fauche,
C'est not' plus beau jour.
Cloches, sonnez pour
Les mômes de la cloche
!.
