I's sont comm' ça des tas d'crevés
Des outils, des fiott's, des jacquettes
De mal foutus, des énervés
Montés su' des fkût' en cliquettes,
I's touss', i's crach', i's font du foin !
I's éternuent : Dieu vous bénisse,
Minc' que vous en avez besoin,
Allez donc dir' qu'on vous finisse !
Tas d'inach'vés, tas d'avortons
Fabriqués avec des viand's veules
Vos mèr' avaient donc pas d'tétons
Qu'a's ont pas pu vous fair' des gueules ?
Vous êt's tous des fils de michets
Qu'on envoy' téter en nourrice,
C'est pour ça qu'vous êt's mal torchés...
Allez donc dir' qu'on vous finisse !
Et dir' qu'i's song' à fair' du plat !
Quand on les voit avec un linge
On s'dit : Sûr que c'tte gonzess'-là
Si a pond a va faire un singe !
Tas d'saligauds, tas d'abrutis,
Bon' à rien, gonciers d'pain d'épice,
Avant d'songer à fair' des p'tits
Allez donc dir' qu'on vous finisse !
